第三百零五章 刺客
第三百零五章 刺客 (第2/3页)
就是一场没完没了的角力。他们的笑声，粗嘎得像砂石摩擦，带着浓重的土腥气和烧刀子的辣劲儿，炸响在低矮的土屋里，震得房梁上的灰簌簌往下掉。
女人呢？辽北的女人，少有江南水乡的柔媚。她们的脸膛被风吹得皴红，手脚粗壮得赛过男人，膀大腰圆，是出了名的丑陋，几乎没听说过那地儿出产过什么美人。
但是，在风雪天里，她们裹着厚厚的、打着补丁的棉袄，顶着风头去井台打水，冰水溅在衣襟上，瞬间冻成硬壳，走起路来哗啦作响，像披着一身薄甲。她们在灶台边，在牲口棚里，在冻得开裂的田埂上，用身体和韧性，把贫瘠的日子一点点熬出点热乎气儿。
天地，用它的严寒、荒凉、贫瘠，像无形的模具，把生活其间的凡人，锻打成这般模样。
这荒凉的辽北大地，因着这些挣扎求存的身影，才有了烟火气，有了人气。
那些粗野的号子、醉醺醺的划拳声、婴儿在寒夜里的啼哭、丧葬时撕心裂肺的嚎哭……所有这些声音，所有挣扎的痕迹，所有为了活着而留下的印记，都深深地、一层又一层地涂抹在这片天地之间，它们不是风景，是烙印，是人与天地互相角力、互相依存、互相磨损又互相定义的证据。
天地如磨盘，碾磨着凡人的骨血；凡人如砂砾，也在无声地磨损着这磨盘的棱角。
覃隆也是如此，他是个散修，只有一个师父，也是燕阁出身，所以从小也被这般磨砺，因此可以看得出，他和那些世家圈子的人不一样。
作为燕阁的刺客，他身上那股子渗进骨子里的硬与冷，那股子荒原般的沉默与爆发前的死寂，便是在这样的磨盘里，一圈一圈，生生磨出来的。
世家公子们游学的玉箫声，传不到这风雪的尽头；他们谈论的锦绣文章，暖不透这冻土的寒心。这里，只有人与天地的直接对话，用汗，用血，用命，用一代代粗粝的生命力，在荒凉里刻下卑微而坚韧的印记。
他自小便是被师父收养的，师父是个剑客，但并不潇洒，用的是一把短剑。
短剑，是拼命用的武器，和君子们所用的潇洒长剑不一样。
长剑是君子器，讲究的是三尺青锋，玉带缠腰，舞起来银光泼雪，端的是风流潇洒，进退有据，那是世家子弟们有充足的余裕，慢慢的演练这种剑法。
师父的短剑，那是削木头用的，砍柴用的，剔骨用的，切菜，切肉，上山扫路，下田割麦，都用的这种东西，也可以用柴刀什么的，但短剑是捡来的，不用花钱。
就用这把短剑，师父踏入了修行路。
也是用这把短剑，师父区区一个一境的亡命客，养大了覃隆，让他成为了如今这位可以让两位九境忍不住止步的人。
他将短剑摆在旁边，伸手就可以拿到，然后又喝了一口酒。
这种短剑，可以藏在袖管里、掖在裤腰上，专等着与人贴面搏命时，才骤然亮出獠牙。
师父说，剑短一寸，命近一尺。
使短剑，就是把自己往阎王殿的门槛上送，不要想着什么飘逸的身法，华丽的招式，那都是戏台上的把式，糊弄鬼的。短剑的路子，只有两条：快！狠！
快，要快过毒蛇吐信。对手的长剑刚撩起个架势，你的身子就得抢进他怀里！不是刺，是撞！用肩膀撞开他的空门，用骨头抵住他可能划来的剑锋，用胸膛贴住他的胸膛，近得能闻见他早上吃的什么早餐！
这时候，就要狠，那柄藏在肋下、掖在肘后的短剑，才像毒蛇的牙，“噗嗤”一声，带着一股子滚烫的腥气，从最刁钻、最阴毒的角度，凿进去！
师父的手，关节粗大，布满老茧和冻疮裂开的口子，握剑时，那短剑仿佛不是铁打的，是他骨头里生出来的一截獠牙。
他教覃隆发力，不是用手腕，是用全身的骨头拧成一股绳，把命都压上去的劲儿，那剑捅出去，不是刺，是夯！是砸！是要把对手的骨头、筋肉、连同五脏六腑，都夯成一团烂泥
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