《他们都说不认识你》
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《他们都说不认识你》 (第1/3页)十年。时间不是沙漏，而是无形的腐蚀剂，悄无声息地啃噬着记忆的轮廓，留下模糊、可疑的残渣。当阿权推开那扇名为“时光胶囊”主题餐厅的木门时，一股混合着廉价香薰、陈年油脂和刻意营造的“怀旧”气息扑面而来。暖黄色的灯光？不，更像是浑浊的、陈旧的油脂，黏糊糊地涂抹在每一寸空间。空气里弥漫着旧磁带的沙沙声，像垂死者的喘息，播放着他们毕业那年最流行的情歌。几个男人，鬓角已爬满霜雪般的灰白，脸上堆砌着松弛的皮肉，跟着哼唱，眼角的纹路里嵌着的不是少年时代的影子，而是被岁月磨钝的、近乎麻木的钝感。那笑容，像贴在脸上的劣质面具。
“阿权！这儿呢！”班长赵磊的声音像钝刀割过皮革。他微凸的小腹将一件印着班级LOGO的文化衫撑得紧绷，那LOGO——一个十年前文艺委员画的笑脸太阳——被洗得发灰、变形，笑容扭曲，像一张无声尖叫的脸。阿权挤过围坐的人群，空气中弥漫着毛血旺油腻辛辣的蒸汽和廉价啤酒的酸腐气。觥筹交错，喧嚣刺耳，全是“你小子当年”“还记得那次吗”的重复呓语，空洞得令人心悸。他笑着和老同桌拍肩，那肩膀的触感陌生而僵硬。听着他们用早已失去活力的声音咀嚼着班主任地中海的旧闻，忽然，他胸腔深处的心脏像是被一只冰冷、滑腻的手攥住了，猛地一缩。
喧嚣的声浪里，一个巨大的、无声的空白突兀地存在着。不是角落，而是整个喧闹空间里一个无法填补的深坑，一种绝对的、令人窒息的缺失感，像冰冷的毒蛇，顺着他的脊椎蜿蜒而上，鳞片刮擦着骨头。他下意识地环顾，目光掠过靠窗的那张圆桌——几个陌生的面孔挤在那里，谈笑风生，毫无异状。
但在他的脑海里，那桌子的右首，应该坐着一个人。一个轮廓清晰、存在感强烈的人。
“班长，”阿权端起酒杯，冰凉的玻璃杯壁瞬间吸走了他掌心的温度，寒意直透骨髓。他努力让声音听起来平稳，像走在薄冰上，“林婉怎么还没到？她不是在群里说肯定来吗？我记得她家离这儿就两条街。”
赵磊夹着毛肚的筷子悬在半空。脸上的笑容像被瞬间抽走了灵魂，凝固成一种混合着茫然和某种…令人极度不安的关切。他眨了眨眼，瞳孔里没有半分熟稔的光，只有一片纯粹的、冰冷的、无法穿透的迷雾：“林婉？”他声音拖长，带着一种古怪的、探究的调子，“谁啊？”
玻璃杯在阿权手中发出细微的咯吱声，凉意已不再是渗透，而是像无数冰针刺入掌心：“就……林婉啊，”他声音干涩，每个字都像在刮擦生锈的铁皮，“咱们班的，坐窗边第三排，数学课代表，老爱扎个高马尾，发尾系着樱桃红的头绳。” 他描述着，仿佛在勾勒一个即将消散的幽灵。
“数学课代表不是张昊吗？”赵磊放下筷子，那动作带着一种令人心慌的笃定。他伸手去拿桌上的签到表，纸张翻动的哗啦声在突然变得有些安静的空气里格外刺耳。“咱们班花名册我可背得熟，从1号到45号，没这个名字啊。” 他翻动着打印整齐的A4纸，每一页都清晰无误，每一个名字都像冰冷的墓碑，整齐排列。确实，没有“林婉”。一丝一毫的痕迹都没有。
阿权的心跳，在那一刻，不是漏跳一拍，而是彻底停滞了一瞬，随即疯狂地擂动起来，撞击着肋骨，发出沉闷的回响。他以为班长在开一个恶劣的玩笑，猛地转头看向斜对面正和人聊得热络的李薇——那是高中时和林婉最要好的闺蜜，形影不离，像彼此的影子。“薇薇，”他提高了音量，声音里带着自己都未察觉的尖利，“别装了，林婉呢？你忘了？高三那年她还跟你一起逃课去看‘银色飞船’乐队的演唱会，回来被教导主任抓个正着！”
李薇脸上的笑容像被泼了强酸，瞬间腐蚀殆尽。她惊恐地看着阿权，那眼神不是在看他，而是在看一个从深渊裂缝里爬出来的、扭曲的异物。她下意识地攥紧了身边丈夫的手，指节发白：“阿权，你……你没事吧？”她的声音发颤，带着一种被侵犯的恐惧，“我高中同桌是王丽啊，而且我们班谁逃课了？我怎么不记得？‘银色飞船’乐队那年根本没来咱们城市开演唱会啊。” 她的话语像冰冷的铁锤，一下下砸在阿权的认知上。
她丈夫也跟着点头，脸上堆砌着程式化的担忧，眼神深处却是疏离和一丝不易察觉的厌烦：“同学，是不是最近工作压力太大了？我看你脸色……不太好。” “不太好”三个字被他咬得很轻，却像毒针一样扎入阿权的神经。
周围的喧闹声不知何时彻底沉了下去，像被一只无形的手扼住了喉咙。几道目光投过来，不再是探究，而是带着审视、戒备，甚至一丝隐秘的排斥。阿权感到一股彻骨的寒意从脚底猛地窜起，不是漫过心脏，而是瞬间将他全身的血液都冻结了。他猛地站起来，椅子腿在地板上刮擦出刺耳欲聋的噪音，像垂死野兽的哀嚎：“不可能！”他声音嘶哑，带着绝望的破音，“你们都记得的！林婉她……”
他像溺水者扑向最后一根稻草，转向当年的同桌王浩：“王浩！你记得吧？她坐我斜前方，每次数学课打瞌睡都会把口水滴在练习册上，你还偷偷拍过照！” 他的眼睛死死盯着王浩，试图从对方脸上找到哪怕一丝伪装的裂痕。
王浩尴尬地挠了挠头，眼神躲闪，那表情不是回忆，而是纯粹的难堪和想要摆脱麻烦的急切：“兄弟，我高中时斜前方是刘军啊，他才是爱打瞌睡的那个。你是不是……把别的班同学记混了？” 他的语气小心翼翼，像在安抚一个精神失常的病人。
最后一丝希望像风中残烛，阿权冲向被同学们簇拥着的班主任老杨。老人的笑容慈祥，像一尊涂了油彩的泥塑。“杨老师！”阿权的声音带着孤注一掷的颤抖，“您教了我们三年！林婉啊！她作文拿过市级奖，您还在班会上念过她的《窗台上的鸢尾花》！您记得的，对不对？”
老杨扶了扶老花镜，镜片后的眼睛温和，却像蒙着一层厚厚的、无法穿透的毛玻璃。困惑是真切的，如同深不见底的寒潭：“小权啊，”他慢悠悠地说，每个字都带着令人绝望的重量，“我们班拿市级作文奖的是李薇吧？《窗台上的鸢尾花》我有点印象，确实写得不错，但那是李薇的文章啊。我们班……”他顿了顿，似乎在努力检索一个根本不存在的档案，“没有叫林婉的同学。”
“哗啦—
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